Am nächsten Tag war Samstag. Emilia stand früh auf, zog sich leise an und schlüpfte aus der Wohnung, während ihr Mann noch schlief.

Zuerst ging sie zum Zahnarzt. In jene private Praxis, an deren Fenstern sie seit zwei Jahren vorbeigelaufen war, jedes Mal mit einem kurzen Blick hinein und sofort wieder gesenkten Augen. Der Arzt betrachtete die Röntgenaufnahme und schüttelte langsam den Kopf.

„Da haben Sie es aber wirklich lange aufgeschoben. Das wird einiges an Behandlung brauchen. Warum sind Sie denn so spät gekommen?“

„Ach, irgendwie…“ Emilia brachte den Satz nicht zu Ende. Dann richtete sie sich ein wenig auf. „Machen Sie es. Alles, was nötig ist.“

Sie verbrachte den halben Tag auf dem Behandlungsstuhl. Zwei Tage später kam sie wieder. Und danach noch einmal. Fast die Hälfte der Prämie ging für ihre Zähne drauf — und sie zuckte nicht einmal innerlich zusammen. Jedes Mal, wenn sie die Praxis verließ, fuhr sie mit der Zunge über die glatten, versorgten Stellen und spürte etwas, das ihr fremd geworden war: als hole sie sich ein Stück von sich selbst zurück, das ihr längst abhandengekommen war.

Danach war das Handy an der Reihe. Emilia betrat ein Geschäft, und der Verkäufer, ein junger Mann von vielleicht zwanzig Jahren, warf einen Blick auf ihr zersprungenes Gerät und räusperte sich taktvoll.

„Das hat bestimmt schon sechs Jahre auf dem Buckel, oder?“

„Sieben“, sagte Emilia und musste lächeln. „Ich nehme ein neues. Ein vernünftiges.“

Sie kaufte es. Nicht das teuerste Modell, aber ein gutes. Als sie die glatte Schachtel in den Händen hielt, fühlte sie sich fast wie eine Diebin — so ungewohnt war es, Geld für sich selbst auszugeben.

Und danach kamen die Kleider. Der Mantel, den sie schon im Herbst gesehen und damals schweren Herzens liegen gelassen hatte. Stiefel — richtige, aus Leder, mit einer stabilen Sohle. Ein paar Pullover, Jeans, Unterwäsche. Emilia probierte alles in der Umkleidekabine an, betrachtete sich im Spiegel und erkannte sich kaum wieder. Aus dem Spiegel sah ihr plötzlich eine andere Frau entgegen.

Nicht mehr die abgearbeitete, farblose Frau mit den müden Schultern stand dort, sondern jemand, der wacher wirkte, jünger, beinahe frisch. Eine Frau, die zu ihrer eigenen Überraschung noch immer eine schöne Figur hatte und Augen, in denen wieder Leben lag.

Als Emilia später mit mehreren Einkaufstüten nach Hause ging, fühlte sie sich leicht, beinahe frei. Kein schlechtes Gewissen nagte an ihr. Nicht einmal ein leiser Stich. Dieses Geld hatte sie selbst verdient — mit ihrer Arbeit, mit durchwachten Nächten über Tabellen, Zahlen und Berichten, mit Monaten, in denen sie immer wieder über ihre Kräfte gegangen war. Zum ersten Mal seit acht Jahren hatte sie es für den Menschen ausgegeben, der in all dieser Zeit stets ganz hinten angestanden hatte: für sich selbst.

Hätte sie geahnt, was am Abend noch losbrechen würde.

Alexander war nicht da. Er war zu seiner Mutter gefahren, um am Dach des Wochenendhauses herumzuwerkeln — genau an jenem Dach, von dem in letzter Zeit ständig die Rede gewesen war. Emilia räumte ihre Einkäufe aus, hängte den neuen Mantel sorgfältig auf und stellte die Stiefel so hin, dass sie sie noch einmal ansehen konnte. Sie lächelte sogar dabei.