Das Handy auf dem Tisch begann erneut zu vibrieren.

Markus Mayer rief an.

Sebastians Akku war vermutlich endgültig leer. Oder er traute sich nicht mehr, selbst anzurufen.

Anna betrachtete das Display. Sie hätte den Anruf ignorieren können. Eigentlich musste sie nichts mehr erklären. Aber ein letzter Punkt fehlte noch.

Sie nahm ab und stellte auf Lautsprecher.

„Ja?“, sagte sie. Ihre Stimme klang ruhig, glatt und kühl wie ein See im ersten Morgenlicht.

„Hör mal zu, du—!“ Markus’ Stimme überschlug sich beinahe. Im Hintergrund rauschten Fahrzeuge mit hoher Geschwindigkeit vorbei. Offenbar standen sie irgendwo am Rand einer viel befahrenen Bundesstraße. Lastwagen dröhnten. Jemand schimpfte laut. Tante Katharina jammerte unter Tränen, ihre Sommerschuhe hätten ihr die Füße blutig gerieben. Onkel Paul fluchte über die Hitze.

„Wir stehen an der Haltestelle!“, brüllte Sebastians Bruder ins Telefon. „Der Bus ist uns gerade direkt vor der Nase weggefahren, verdammt! Der nächste kommt erst in zwei Stunden! Begreifst du überhaupt, was du angerichtet hast, du Verrückte? Mutter hat einen Blutdruck von zweihundert und liegt im Gras! Wir haben keinen Cent dabei, weil dieser Idiot“ — offenbar stieß Markus seinen Bruder unsanft an — „seinen Geldbeutel zu Hause vergessen hat, und auf allen Karten ist nichts mehr drauf! Du kommst sofort her, hast du verstanden? Sonst zertrümmere ich dir die Karre mit einem Baseballschläger, sobald ich wieder da bin!“

Anna hob schweigend die Tasse an und nahm einen Schluck heißen Tee. Er brannte angenehm auf der Zunge.

„Markus“, sagte sie leise, aber deutlich genug, um durch den Lärm der Straße zu dringen. „Die Haushaltshilfe hat Feierabend. Den Abwasch macht ihr heute selbst.“

Den Schwall wüster Beschimpfungen, der danach aus dem Lautsprecher brach, hörte sie sich nicht mehr an.

Sie beendete das Gespräch.

Dann öffnete sie die Einstellungen ihres Telefons und sperrte nacheinander jede Nummer. Markus. Sebastian. Ihre Schwiegermutter. Tante Katharina. Onkel Paul. Und alle übrigen Verwandten, deren Kontakte noch in ihrem Adressbuch gespeichert waren.

Als es erledigt war, öffnete sie den Browser.

In die Suchzeile tippte sie: „Scheidung einreichen einseitig Deutschland Anwalt“.

Innerhalb eines Augenblicks erschienen klare Hinweise, Schritt-für-Schritt-Erklärungen, Kanzleien, Formulare, Zuständigkeiten. Die Vermögensauseinandersetzung würde dauern, daran zweifelte sie nicht. Aber sie würde sich den besten Anwalt nehmen, den sie finden konnte. Das Geld, das früher regelmäßig in die „Rettung des Bruders“ geflossen war, reichte nun locker für juristischen Beistand. Wenn nötig, für ein ganzes Team.

Etwa hundert Kilometer entfernt standen fünfzehn Menschen auf einem staubigen, glühend heißen Seitenstreifen neben einer lauten Straße. Über ihnen hing die brennende Abendsonne. Sie hatten kein Geld, kein Auto, keinen Plan und offenbar auch noch immer kein Verständnis dafür, wie ihre perfekte, bequeme Ordnung innerhalb von siebzehn Minuten hatte zusammenbrechen können — jene Ordnung, in der es immer jemanden gegeben hatte, der zahlte, fuhr, kochte, schwieg und sich ausnutzen ließ.

Markus trat wütend gegen Steine am Straßenrand. Gleichzeitig wurde ihm eiskalt bei dem Gedanken, dass am nächsten Tag sehr ernste Leute wegen seiner Krypto-Schulden vor seiner Tür stehen würden. Und diesmal gab es niemanden mehr, hinter dem er sich verstecken konnte.

Sebastian starrte mit leerem Blick auf das schwarze Display seines ausgeschalteten Telefons. Ganz langsam begann er zu begreifen, dass seine sanfte, geduldige, immer verfügbare Frau, auf deren Kosten er fünf Jahre lang so bequem gelebt hatte, ihn einfach am Straßenrand abgesetzt hatte.

Und weitergefahren war.

In ihr eigenes Leben.

Noch ahnten sie nicht, was sie erwartete, wenn sie nach Hitze, Streit, Schuldzuweisungen und einer viel zu langen Heimfahrt schließlich die Stadt erreichen würden. Nachdem sie die letzten Kreditreserven für ein Taxi vom Busbahnhof ausgegeben hätten, würde Sebastian vor einer von innen verriegelten Tür stehen. Daneben: zwei billige Kunststoffkoffer im Treppenhaus.

Anna wusste es bereits.

Sie saß in ihrer Küche, in ihrer kühlen Wohnung, trank duftenden Thymiantee und dachte daran, dass sie am nächsten Morgen um neun Uhr einen großen Auftrag für eine Hochzeitstorte hatte. Den Teig musste sie noch am Abend ansetzen.

Das Leben ging weiter.

Nur gehörte es jetzt, zum ersten Mal seit vielen Jahren, allein ihr.

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„Entschuldigt bitte meine Kuh! Sie frisst schon wieder, als gäbe es kein Morgen!“ Maximilian Meiers Stimme schnitt wie ein Schuss durch die festliche Stimmung.

Anna Huber erstarrte, die Gabel noch in der Hand. Der Kartoffelsalat erreichte den Teller nicht mehr. Zierlich, schmal, kaum fünfzig Kilo schwer, saß sie ihrem Mann gegenüber und spürte, wie sich plötzlich alle Blicke auf sie bohrten.

Michael Werner verschluckte sich am Champagner. Seine Frau Helena Wagner öffnete den Mund, brachte jedoch kein Wort heraus. Über dem Tisch lag eine Stille, in der selbst das Atmen peinlich wirkte.