Wie sie weiterleben würde, war plötzlich klar.

Was am selben Abend im Dorf geschah, erfuhr sie nicht sofort, sondern später, Stück für Stück und aus verschiedenen Richtungen. Zuerst rief Jonas selbst an, spät, gegen zehn.

„Lea“, sagte er, und seine Stimme klang sonderbar dumpf, wie weichgekocht, „es gibt da ein Problem …“

Sie schwieg und wartete.

„Stefan hat sie nicht reingelassen. Theo und meine Mutter. Sie kamen mit den Geräten an, aber er stellte sich in die Tür und sagte, er lasse nichts ausladen. Wegen der alten Leitungen im Haus, meinte er. Für einen Brand übernehme er keine Verantwortung. Außerdem stehe im Vertrag, dass ohne seine Zustimmung nichts umgebaut werden darf.“

Er machte eine Pause.

„Meine Mutter ruft mich schon zum dritten Mal an“, fügte Jonas hinzu. „Die Sachen stehen draußen im Regen. Der Kühlschrank, der Backofen …“

„Jonas“, sagte Lea, „das ist nicht mein Problem.“

„Aber das sind doch unsere Geräte …“

„Meine Geräte“, korrigierte sie ihn. „Ich habe sie vor der Hochzeit gekauft. Und falls du es genau wissen willst: Ein Anwalt wird dir das bestätigen.“

Am anderen Ende blieb es still. Dann fragte er leise:

„Hast du das absichtlich eingefädelt?“

„Ich habe jemanden auf Brandgefahr hingewiesen“, erwiderte sie. „Dafür gibt es ein anderes Wort.“

Jonas fand keine Antwort. Er verabschiedete sich undeutlich und legte auf.

Sandra rief am nächsten Morgen an, um halb acht, als Lea noch ihren Kaffee trank.

„Begreifst du eigentlich, dass wir deinetwegen die ganze Nacht herumgequält wurden?“, fuhr sie ohne Begrüßung los. „Die Geräte standen im Regen! Theo hat sie in den Kofferraum gezwängt, ins Auto hinein, dabei passt das alles gar nicht richtig! Der Kühlschrank ist zerkratzt! Wer kommt jetzt dafür auf?“

Lea nahm einen Schluck Kaffee.

„Sandra“, sagte sie ruhig, „Sie sind unangekündigt zu mir gekommen. Sie haben Geräte aus meiner Wohnung mitgenommen. Geräte, die ich selbst bezahlt habe, von meinem Geld, bevor ich Ihren Sohn geheiratet habe.“

„Ach, hör doch auf! Verheiratet heißt gemeinsam!“

„Nein“, sagte Lea. „Nicht alles. Wenn Sie möchten, erklärt Ihnen das ein Anwalt. Ich kann Ihnen eine Nummer geben.“

Ihre Schwiegermutter schnappte empört nach Luft; ihr Atem war deutlich in der Leitung zu hören.

„Du … weißt du überhaupt, wie du dich benimmst? Ich bin seine Mutter! Ich habe so viel für Jonas getan, ich habe ihn allein großgezogen, ich …“

„Ich weiß“, unterbrach Lea sie. „Sie haben ihn allein großgezogen. Das ist eine große Leistung, und ich mache sie nicht klein. Aber ich bin Ihnen nichts schuldig. Keinen Kühlschrank, keinen Backofen und auch nicht meine Wohnung.“

Dann beendete sie das Gespräch.

Eine ganze Weile blieb sie mit der Tasse in der Hand sitzen und sah aus dem Fenster. Der Regen hatte über Nacht nicht aufgehört; er fiel weiter, leise und gleichmäßig, und drückte die letzten Blätter von den Bäumen im Hof zu Boden. Der Herbst war in diesem Jahr plötzlich gekommen, ohne Vorwarnung, wie alles Unangenehme.

Am dritten Tag tauchte Jonas wieder vor dem Haus auf.

Er klingelte unten, und kaum hatte sie sich gemeldet, hörte sie seine Stimme. Sie klang rau, belegt, wie bei jemandem, der seit Nächten kaum geschlafen hatte.