Lea setzte sich an den Computer, schaltete ihn ein und öffnete endlich das Projekt, an dem sie die ganze Woche über nicht hatte arbeiten können.

— Lea? — Jonathan steckte den Kopf durch die Tür. — Ich habe Pizza bestellt. Ich glaube, heute kochen wir lieber nicht.

Ein kleines Lächeln huschte über ihr Gesicht.

— Pizza klingt erlaubt.

— Und noch etwas, — sagte er, kam herein und wirkte dabei ungewöhnlich unsicher. — Ich habe nachgedacht. Wir brauchen eine Regel. Wenn jemand länger als einen Tag bei uns bleiben will, besprechen wir das vorher. Wir beide. Und wir dürfen auch Nein sagen, wenn es gerade nicht passt.

— Das wäre sehr gut, — sagte Lea.

Sie stand auf, ging zu ihm und legte die Arme um ihn.

— Weißt du… das war die Hölle. Wirklich die Hölle. Aber vielleicht mussten wir da durch. Damit ich begreife, dass ich Nein sagen darf. Und damit du begreifst, dass ich deine Familie bin. An erster Stelle.

Jonathan hielt sie fest.

— Du bist meine Familie, — sagte er leise. — Es tut mir leid, dass ich so lange gebraucht habe, um das zu verstehen.

Da klingelte es. Der Pizzabote stand vor der Tür. Wenig später saßen sie auf dem Sofa, öffneten den Karton und schalteten irgendeinen leichten Film ein, bei dem man nicht viel denken musste.

Zum ersten Mal seit einer Woche war es still in der Wohnung. Nicht dieses angespannte Schweigen, das vor einem Streit lauert. Sondern eine ruhige, warme, wohnliche Stille.

— Glaubst du, Mama wird mir irgendwann verzeihen? — fragte Jonathan nach einer Weile.

Lea antwortete ehrlich:

— Ich weiß es nicht. Und ganz ehrlich… im Moment ist es mir egal.

Jonathan nickte langsam.

— Mir auch.

Sie aßen weiter. Irgendwann begann Lea plötzlich zu lachen. Erst leise, fast ungläubig, dann immer freier.

— Was ist so lustig? — fragte Jonathan überrascht.

— Ich habe nur gerade gedacht… jetzt weißt du, wozu ich fähig bin. Und weißt du was? Es hat mir gefallen.

Jonathan grinste.

— Mir auch. Du warst wie… eine Kriegerin. Furchteinflößend und wunderschön zugleich.

Lea hob eine Augenbraue.

— Und beim nächsten Mal stehst du sofort auf meiner Seite?

Jonathan wurde ernst.

— Beim nächsten Mal gibt es nicht deine Seite und meine Seite. Dann gibt es nur unsere.

Das war ein Anfang. Kein perfekter. Aber ein echter.

Und manchmal ist echt viel wichtiger als perfekt.

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Im Frühjahr tauchte Thomas König im Dorf auf. Allein. Mit einem einzigen Koffer, einem Rucksack über der Schulter und ein paar Arbeitspapieren, in denen knapp stand: „Schlosser, fünfte Qualifikationsstufe. Geschieden. Keine Kinder.“ Mehr brachte er nicht mit. Kein eigenes Haus. Keine Angehörigen. Keine Vergangenheit, über die er gern gesprochen hätte.

Er zog in ein verlassenes Häuschen am Rand des Ortes. Das Gebäude war alt, das Dach undicht, die Fensterscheiben eingeschlagen. Die früheren Besitzer waren vor etwa zehn Jahren in die Stadt gegangen, seitdem stand es leer und verfiel.