„Ich bin nicht geizig, Christian. Ich bin gerecht. Das ist ein Unterschied.“

Er nickte langsam.

„Das sehe ich jetzt.“

Katharina trank ihren Tee aus und stellte die Tasse in die Spüle. Dann wandte sie sich wieder zu ihm.

„Geh duschen. Deine Sachen sind noch an ihrem Platz. Ich habe nichts weggeworfen.“

„Danke.“

„Und Christian…“

Er blieb im Türrahmen stehen.

„Ja?“

„Wenn deine Mutter oder deine Schwester wieder versuchen, Druck auf dich auszuüben, kennst du meine Haltung. Sie wird sich nicht ändern. Niemals.“

Er nickte und verschwand im Bad.

Katharina blieb allein in der Küche zurück. Im dunklen Fenster sah sie ihr eigenes Spiegelbild. Und sie dachte, dass Liebe manchmal nicht bedeutet, alles zu verzeihen. Manchmal besteht Liebe darin, klare Grenzen zu ziehen — und bereit zu sein, sie zu verteidigen.

Ihre Eltern hatten genug Weisheit besessen, ihren jüngeren Sohn loszulassen und ihm nur so lange zu helfen, bis er auf eigenen Füßen stehen konnte. Später hatten sie auch sie gehen lassen, ohne Gegenleistung, ohne Forderungen, ohne Schuldgefühle. Das war für Katharina Familie. Nicht jene, die zerrt, verlangt und manipuliert. Sondern jene, die stützt — und dann loslässt.

Eine halbe Stunde später kam Christian zurück. Geduscht, sauber, sichtbar erleichtert. Er legte sich auf seine Seite des Bettes, wie früher, mit dem Gesicht zur Wand. Nach kaum einer Minute schlief er ein.

Katharina sah auf seinen Rücken. Illusionen machte sie sich keine. Vielleicht würde sich in einem Monat alles wiederholen. Vielleicht erst in einem Jahr. Vielleicht würde Christian nicht stark genug sein, sich seiner Mutter und Maria entgegenzustellen. Vielleicht stünde sie irgendwann erneut an genau diesem Punkt.

Doch wenn es so kam, wäre sie vorbereitet.

Sie kannte ihren Wert.

Und dieser Wert ließ sich ganz sicher nicht auf dreißig Euro Haushaltsgeld reduzieren.