„Fang bloß nicht wieder damit an!“, kreischte Sabine Peters. „Immer dieses Geld! Familie ist wichtiger als Geld! Anna geht es schlecht, sie steht unter Druck! Und du, du egoistisches Ding, klammerst dich an diese paar Wände, als hinge dein Leben daran. Außerdem läuft das Haus auf Lukas, falls du das vergessen hast.“

Laura erstarrte. Die Spachtel, die sie noch immer in der linken Hand hielt, schlug klirrend gegen die Tischkante.

„Auf Lukas?“ Ihre Stimme klang fremd. „Wir hatten vereinbart, dass es gemeinsames Eigentum ist. Wir sind verheiratet.“

„Die Unterlagen liegen bei ihm“, sagte ihre Schwiegermutter mit einem zufriedenen Lächeln. Währenddessen zog sie eine Thermoskanne aus ihrer Tasche und schraubte den Deckel ab, als säße sie längst in ihrer eigenen Küche. „Also entscheidet er. Und ein Eigentümer darf Gäste einladen. Schluss jetzt, Laura. Pack deine Sachen. In einer Stunde fährt der Bus in die Stadt. Lukas bringt dich bis zur Haltestelle.“

Laura sah von einem zum anderen. Zu ihrem Mann, der bereits Wurst, Käse und Aufschnitt aus den Taschen räumte und dabei peinlich genau vermied, ihr in die Augen zu sehen. Zu Sabine Peters, die mit in die Hüften gestemmten Händen das staubige Chaos musterte, als plane sie schon die Zimmerverteilung.

Sie hatten es beschlossen. Ohne sie. Hinter ihrem Rücken.

„Lukas“, sagte Laura leise. „Du willst mich wirklich hinauswerfen? Aus dem Haus, das ich mit meinen eigenen Händen …“

„Ach, Laura, mach doch kein Theater.“ Lukas verzog genervt das Gesicht und zog eine Flasche Cognac hervor. „Niemand wirft dich raus. Es ist nur … na ja, so passt es besser. Familiärer. Anna fühlt sich in deiner Nähe unwohl, du läufst ständig mit diesem sauren Gesicht herum und erklärst allen, was sie falsch machen. Lass uns einfach mal unter uns sein. Eine Woche. Danach kommst du zurück und machst mit deiner Renovierung weiter.“

Unter uns.

Diese zwei Wörter schnitten tiefer als der eisige Wind, der vom Meer heraufzog. Also gehörte sie nicht dazu. Sie war keine Familie. Sie war Bauleiterin, Einkäuferin, Geldquelle, Putzfrau. Aber nicht Familie.

Ohne ein weiteres Wort ging Laura zur Garderobe. Dort hing ihr Mantel, alt, an mehreren Stellen mit Farbflecken übersät. Sie nahm ihn vom Haken und zog sich die Mütze über die Haare.

„Die Schlüssel lässt du hier“, warf Sabine Peters ihr nach, ohne sich umzudrehen. „Und schreib auf, wie man dieses Heizgerät bedient, damit wir hier nicht abfackeln. Außerdem will ich wissen, wo die saubere Bettwäsche liegt.“

Laura griff in die Manteltasche. Ihre Finger schlossen sich um den Schlüsselbund. Er war schwer, daran baumelte ein kleiner Anhänger in Form eines Häuschens. Den hatte sie an dem Tag gekauft, an dem der Kaufvertrag unterschrieben worden war. Damals war sie glücklich gewesen. Sie hatte geglaubt, sie hätten endlich ihr gemeinsames Nest gefunden. Einen Ort, an dem sie alt werden würden. Wo irgendwann Enkelkinder über die Dielen laufen könnten.

Sie legte die Schlüssel auf die schmutzige, staubige Fensterbank. Das Klirren hallte hart durch den Raum, fast wie ein Schuss.