„Die Bettwäsche ist in der Kommode, in Plastiksäcken, damit sie nicht feucht wird“, sagte sie mit ruhiger, tonloser Stimme. „Im Kühlschrank ist etwas zu essen, aber nicht viel. Der Generator steht im Schuppen. Benzin reicht höchstens für zwei Stunden, falls der Strom ausfällt.“

„Na siehst du, geht doch“, sagte Sabine Peters und goss sich Tee aus der Thermoskanne ein. „Wenn du willst, kannst du ja vernünftig sein. Jetzt geh, sonst verpasst du noch den Bus.“

Laura nahm ihre Tasche, dieselbe, mit der sie fürs Wochenende gekommen war. Mehr als ein Wechselshirt, Zahnbürste und Laptop steckten nicht darin. Ihre Arbeit hatte schließlich auch während der Renovierung nie Pause gemacht.

Dann trat sie hinaus auf die Veranda. Der Wind schlug ihr sofort ins Gesicht und schleuderte ihr feine, stechende Eiskörner entgegen. Das Meer grollte dumpf und bedrohlich, graue Wellen wälzten sich gegen die Küste. Weit draußen, über dem Horizont, zog sich eine schwarze Wand zusammen — ein Sturm rückte heran, ein richtiger Wintersturm, vor dem sogar der Katastrophenschutz gewarnt hatte.

Laura wartete nicht darauf, dass Lukas ihr nachkam. Ohne sich noch einmal umzusehen, stapfte sie los, direkt auf das Tor zu. Ihre Stiefel versanken im nassen, schweren Lehm; der Weg war noch immer nicht gepflastert.

„Laura!“, rief Lukas von der Veranda herüber. „Wo willst du denn zu Fuß hin? Ich fahre dich!“

Sie blieb nicht stehen. Mit Mühe zog sie das schwere Metalltor hinter sich zu. Es fiel krachend ins Schloss.

Bis zur Haltestelle waren es drei Kilometer. Drei Kilometer durch eine verlassene Ferienhaussiedlung, in der im Winter keine einzige Laterne brannte.

Laura ging weiter, ohne die Kälte wirklich wahrzunehmen. In ihrem Kopf war nur ein dumpfes Dröhnen, als hätte jemand alles andere ausgeschaltet. Keine Tränen. Nicht einmal Wut. Nur dieses seltsame, pochende Gefühl, dass sie etwas vergessen hatte. Etwas Entscheidendes.

Ungefähr auf halber Strecke gab ihr Handy in der Manteltasche einen kurzen Ton von sich. Eine Meldung aus der Smart-Home-App.

„Achtung! Temperatur in Kreis 1 unter kritischem Wert. Gefahr des Einfrierens der Anlage.“

Laura blieb wie angewurzelt stehen. Sie zog das Telefon hervor. Das kalte Licht des Displays fiel auf den feuchten Asphalt vor ihren Füßen.

Natürlich.

Sie hatte es ihnen nicht gesagt.

Sie hatte ihnen das Geheimnis des alten Hauses verschwiegen.

Das Gebäude stand an einem Hang. Der frühere Besitzer, ein gerissener alter Mann, hatte den Wasseranschluss nicht ganz legal gelegt: Die Leitung kam vom seit zehn Jahren ungenutzten Nachbargrundstück herüber, nur notdürftig eingegraben, in Wahrheit viel zu nah an der Oberfläche. Laura wusste genau, was bei Frost zu tun war. In der Küche musste der Hahn einen winzigen Spalt offen bleiben, damit ein dünner Wasserfaden weiterlief. Sonst fror die Leitung zu. Und wenn sie zufror, platzte sie irgendwann unter dem Fundament. Dann lief das Wasser direkt in den Keller.

Und im Keller…

Laura hielt den Atem an. Dort unten lag nicht bloß alter Kram. In der trockenen Ecke hatte sie Annas Kartons gestapelt, die diese vor einem Monat „nur zur Aufbewahrung“ gebracht hatte, als sie sich von ihrem ersten Mann trennte. Pelzmäntel, Elektronik, sorgfältig sortierte Aktenordner. Anna hatte sie damals angefleht: „Laura, versteck das bitte. Sonst klagt dieser Idiot mir noch alles weg.“