„Ja. Diese Hälfte ist sicher deine. Daran ändert keine Schenkungsurkunde etwas. Mit seiner eigenen Hälfte sieht es anders aus. Die könnte er grundsätzlich übertragen. An wen er will. An seine Tochter, an eine Nachbarin, theoretisch an irgendeinen Menschen.“

Sabine wandte den Blick zum Fenster. Draußen zogen nasse Schneespuren über die Scheibe.

„Achtundzwanzig Jahre, Johanna. In dieser Wohnung habe ich jede Ecke selbst mit aufgebaut, gestrichen, geputzt, eingerichtet. Und jetzt soll plötzlich nur noch die Hälfte mir gehören.“

„Begrab dich noch nicht vor der Zeit. Das ist längst nicht alles, und vielleicht nicht einmal das Wichtigste.“ Johanna nahm einen Schluck Tee. „Sag mir lieber: Wie klar ist er im Kopf? Versteht er, was um ihn herum passiert?“

„Heute hat er mich erkannt. Er hat gesprochen. Aber gestern und vorgestern war er fast die ganze Zeit weg. Die Ärzte reden schon nicht mehr von Wochen. Eher von Tagen.“

Johanna kniff die Augen zusammen.

„Das verändert einiges. Es gibt nämlich noch eine Möglichkeit. Wenn jemand ein Dokument unterschreibt, obwohl er in diesem Moment gar nicht mehr begreift, was er tut — wegen starker Medikamente, wegen Bewusstseinsstörungen, wegen seines Zustands —, dann kann man ein solches Rechtsgeschäft anfechten. Vor Gericht. Man kann versuchen, es für unwirksam erklären zu lassen.“

„Und wie soll ich das beweisen? Er wird es ja nicht mehr erzählen können.“

„Über die Krankenakte. Über ärztliche Einträge: welche Mittel er bekommen hat, ob er ansprechbar war, wie sein Zustand an genau diesem Tag beschrieben wurde. Man kann ein Gutachten erstellen lassen, nachträglich, anhand der Unterlagen. Und Zeugen gibt es auch: zum Beispiel die Pflegerinnen, die gesagt haben, dass ein Notar da war. Einfach wird das nicht. Es zieht sich, es kostet Nerven, und niemand garantiert dir, dass du gewinnst. Aber aussichtslos ist es nicht.“ Johanna stellte die Tasse ab. „Und noch etwas musst du wissen. Für später. Selbst wenn die Schenkung hält oder wenn alles über ein Testament läuft: Es gibt den sogenannten Pflichtteil.“

„Was ist das?“

„Das bedeutet, dass bestimmte Angehörige nicht völlig leer ausgehen dürfen, egal was in irgendeinem Testament steht. Zum Beispiel ein Ehepartner, der nicht mehr erwerbsfähig ist oder bereits Rente bezieht. Du bist Rentnerin, oder?“

„Seit letztem Jahr.“

„Dann steht dir in jedem Fall etwas zu. Selbst wenn alle Papiere gegen dich geschrieben wären. Verstehst du? Du wirst nicht mittellos dastehen. Unter keinen Umständen. Die Hälfte der Wohnung ist ohnehin fest auf deiner Seite. Und falls es zur Erbschaft kommt, kommt noch ein Anteil aus seiner Hälfte dazu. Ausnahmsweise, Sabine, steht das Recht diesmal nicht gegen dich.“

Sabine hörte zu, ohne sie zu unterbrechen. Erst nach einer Weile sagte sie leise:

„Du tröstest mich jetzt wie eine Juristin. Aber ich frage dich als Freundin. Würdest du das tun? Vor Gericht ziehen. Gegen seine Tochter. Während das Grab noch frisch ist.“

Johanna schwieg lange.

„Ich weiß es nicht“, antwortete sie schließlich. „Ganz ehrlich: Ich weiß es nicht. Das Recht dazu hast du. Aber was du mit diesem Recht machst, steht auf einem anderen Blatt. Das entscheidet kein Gesetz für dich. Das ist eine Frage des Gewissens. Und da kann ich dir keinen fertigen Rat geben.“