Während die Suppe köchelte, begann sie aufzuräumen. Sie saugte den Teppich im Wohnzimmer, wischte Staub von den Regalen und bezog das Bett frisch. Stefan saß unterdessen auf dem Sofa, scrollte durch sein Handy, lachte ab und zu über irgendein Meme und hielt ihr den Bildschirm hin, in der Erwartung, dass sie mitlachte. Sophie nickte, zog die Mundwinkel zu einem müden Lächeln hoch und machte weiter.

Gegen Mittag war die Suppe fertig. Sophie füllte zwei Teller, schnitt Brot auf und setzte sich ihrem Mann gegenüber an den Tisch.

Stefan nahm den Löffel, probierte, runzelte die Stirn und kostete noch einmal. Sein Gesicht wurde länger.

— Irgendwas stimmt nicht, — sagte er und blickte unzufrieden in seinen Teller.

Sophie spannte sich unwillkürlich an.

— Was genau stimmt denn nicht? — fragte sie so ruhig wie möglich.

— Na ja… — Stefan rührte nachdenklich in der Suppe. — Die Erbsen schmecken irgendwie anders. Und das Geräucherte kommt kaum durch. Bei Mama riecht das immer richtig intensiv, verstehst du? So schön rauchig. Und hier…

— Ich habe dieselben Rippchen gekauft wie sonst auch.

Stefan verzog leicht den Mund und sah wieder in seinen Teller.

— Vielleicht lag es diesmal einfach an der Auswahl.

— Oder hast du sie vielleicht am falschen Stand gekauft? — Stefan legte den Löffel beiseite. — Mama nimmt sie immer beim Metzger Brenner, in der Markthalle. Ich habe dir das doch gesagt, erinnerst du dich?

— Stefan, ich war in der Markthalle. Extra deswegen bin ich dorthin gefahren.

— Keine Ahnung. — Er zuckte mit den Schultern. — Trotzdem schmeckt es nicht richtig. Und dick genug ist sie auch nicht. Bei Mama bleibt der Löffel fast von allein darin stehen, bei dir wirkt das eher… als hättest du Wasser nachgegossen.

Sophie senkte den Blick auf ihren eigenen Teller. Die Suppe war dick. Die Erbsen waren vollkommen zerkocht, fast zu Brei geworden. Geräuchertes war so reichlich darin, dass der Löffel tatsächlich nur schwer durch die Masse glitt. Aber Stefan nahm das nicht wahr. Für ihn zählte nur eines: Es war nicht wie bei seiner Mutter.

— Warum fragst du sie nicht einfach noch mal nach dem Rezept? — schlug er vor und griff bereits nach seinem Handy. — Ich rufe sie gleich an, sie sagt es dir noch mal genau. Du schreibst mit, und beim nächsten Mal klappt es dann endlich.

— Stefan, ich koche nach dem Rezept.

— Nach welchem Rezept denn bitte? — Er starrte sie an. — Ich habe noch nie gesehen, dass du dir irgendetwas notiert hast.

— Deine Mutter hat es mir schon dreimal diktiert. Ich mache alles genauso, wie sie es erklärt hat.

— Und warum wird es dann nichts? — In seine Stimme schlich sich Gereiztheit. — Ist das wirklich so kompliziert? Was ist denn da drin? Suppe eben. Erbsen, Fleisch, Wasser. Mama bekommt das hin, ohne daraus eine Wissenschaft zu machen.

Sophie legte ihren Löffel langsam neben den Teller. Ihre Finger zitterten kaum merklich.

— Deine Mutter geht nicht arbeiten — sagte sie leise. — Sie kann einen ganzen Tag für einen einzigen Topf Suppe einplanen. Am Vorabend die Erbsen einweichen, vormittags auf dem Markt das Fleisch aussuchen, danach stundenlang am Herd stehen.