— Du bist krank! — brüllte er von dort. — Einfach krank! Nicht normal! Hörst du?!

Sophie sagte nichts. Sie ging in die Hocke und begann, die ausgelaufene Suppe vom Küchenboden aufzunehmen. Die Erbsen hatten sich über die Fliesen geschmiert. Es war ihr gleichgültig. Sie wischte, spülte den Lappen im Eimer aus, wrang ihn aus und wischte weiter.

Nach einer Weile kam Stefan aus dem Badezimmer zurück. Sein Gesicht war hochrot, er trug nur noch Unterwäsche.

— Ich fahre zu meiner Mutter — warf er ihr hin, während er an ihr vorbei ins Schlafzimmer ging. — Du hast doch völlig den Verstand verloren.

— Fahr — antwortete Sophie ruhig, ohne aufzusehen.

Er zog sich hastig an, stopfte ein paar Sachen in eine Tasche und griff nach dem Autoschlüssel. An der Wohnungstür blieb er noch einmal stehen.

— Wenn du wieder bei Sinnen bist, rufst du mich an und entschuldigst dich — sagte er scharf. — Aber diesmal bist du zu weit gegangen, Sophie. Das ist nicht mehr normal.

Sie schwieg. Die Tür fiel krachend ins Schloss, kurz darauf klickte der Riegel. Sophie blieb allein zurück, mitten in der Küche, auf den Knien, den Lappen in der Hand, umgeben von den letzten Pfützen Erbsensuppe.

Sie brachte den Boden zu Ende. Dann spülte sie den Topf aus, räumte die Teller vom Tisch, gab Spülmittel auf den Löffel. Jede Bewegung war langsam, genau, mechanisch, als handelte ihr Körper ohne sie.

Später ging sie ins Schlafzimmer und holte Stefans alten Koffer vom Schrank herunter. Sie öffnete den Kleiderschrank und begann, seine Dinge einzupacken: Hemden, Pullover, Socken, Unterwäsche. Ordentlich, sorgfältig, ohne etwas zu zerknittern. Aus dem Bad nahm sie Zahnbürste, Rasierer und Deo. Vom Schreibtisch die Unterlagen. Das Ladekabel fürs Telefon. Aus der Küche seine Lieblingstasse mit dem Wappen seines Fußballvereins.

Bis zum Abend standen im Flur drei Taschen und ein Koffer. Alles, was ihm in dieser Wohnung gehörte. Sophie stellte die Sachen neben die Wand, nahm ihr Handy und schrieb einem Schlüsseldienst. Keine Stunde später war der Monteur da und wechselte den Zylinder aus. Danach reichte er ihr die neuen Schlüssel, zwei komplette Sätze.

— Falls Sie noch einen dritten brauchen, kann ich den gleich machen — bot er an.

— Nein — Sophie schüttelte den Kopf. — Zwei reichen.

Den Sonntag verbrachte sie in Stille. Sie las ein wenig, trank Tee, sah lange aus dem Fenster. Stefan rief mehrmals an; sie drückte ihn weg. Er schickte wütende Nachrichten; sie öffnete keine einzige. Gegen Abend kam eine Sprachnachricht von ihm: „Na gut, Sophie, jetzt reicht’s mit dem Schmollen. Morgen nach der Arbeit komme ich vorbei, dann reden wir vernünftig. Ich verstehe ja, du warst müde, du bist ausgerastet. Passiert.“

Sophie hörte sie nicht einmal bis zum Ende an.

Am Montag ging sie wie immer zur Arbeit. Gegen sechs war sie zurück. Schon auf der Treppe hörte sie Stimmen auf ihrer Etage. Sie beschleunigte ihre Schritte.

Vor ihrer Wohnungstür stand Stefan, Einkaufstüten in beiden Händen. Neben ihm wartete seine Mutter, Elisabeth, eine kleine, füllige Frau mit kurz gelegten, krausen Locken.