— Mama, warte bitte im Auto, — sagte er schließlich.

— Markus…

— Ich habe gesagt, du sollst warten.

Sandra Beck ging hinaus. Die Tür fiel hinter ihr mit einem trockenen Klicken ins Schloss. Kein Knallen, kein dramatischer Abgang. Gerade das machte es beinahe noch verletzender.

Nun waren sie allein.

Markus wandte sich Johanna zu. Sein Gesichtsausdruck ließ vermuten, dass er etwas Bedeutendes sagen wollte. Etwas, das alles ordnen, erklären, vielleicht sogar retten sollte. Johanna sah ihn an und dachte daran, dass drei Jahre keine Kleinigkeit waren. Drei Jahre gemeinsamer Alltag. Drei Jahre Frühstücke am selben Tisch, Einkäufe, Urlaube, Sonntagsbesuche bei seiner Mutter. Drei Jahre, in denen sie immer wieder beobachtet hatte, wie er sich in Sandra Becks Gegenwart veränderte. Neben ihr wurde er kleiner, seine Stimme leiser, seine Haltung unsicherer. Und dennoch hatte Johanna aus irgendeinem Grund gehofft, dieser andere Markus würde eines Tages einfach nicht mehr auftauchen.

Aber er kam immer.

— Johanna, — begann Markus, — dir ist schon klar, dass Mama jetzt verletzt ist?

Sie sah ihn an. Eine Sekunde. Zwei. Drei.

— Markus, — sagte sie dann, langsam und deutlich, — deine Mutter ist an einem Samstagmorgen ohne Vorwarnung mit einem Notar in meiner Wohnung aufgetaucht. Sie wollte, dass ich Unterlagen unterschreibe, damit das Geld eines anderen Menschen an deine Familie übergeht. Und das Einzige, was dir dazu einfällt, ist, dass sie beleidigt ist?

Er verzog das Gesicht.

— Sie wollte es doch nur gut meinen…

— Für wen?

Stille.

— Für alle, — sagte er, aber die Sicherheit fehlte ihm.

— Für alle, — wiederholte Johanna. — Gut. Dann sag mir ehrlich, Markus: Hast du auch nur einen Moment daran gedacht, dass dieses Geld meinem Vater gehört? Dass er es verdient hat, dass er sein Geschäft verkauft hat und entschieden hat, es mir zu geben? Nicht uns. Mir. Ist dir dieser Gedanke überhaupt gekommen?

Markus schwieg. Sein Blick wich aus, hinüber zum Fensterbrett, auf dem mehrere Töpfe mit Geranien standen. Johanna hatte sie im vergangenen Jahr in einem kleinen Blumenladen in der Nähe der U-Bahn gekauft, sie in einer Tüte nach Hause getragen und sich darüber gefreut wie ein Kind. Markus hatte damals gesagt, Geranien seien Blumen für alte Frauen.

— Ich habe nur… Mama meinte, es sei vernünftig, — brachte er schließlich hervor. — Geld bleibt in der Familie, ein Haus, Sicherheit…

— Wessen Sicherheit, Markus? Die deiner Mutter?

Er hob den Blick. In seinen Augen lag etwas, das weder Wut noch Reue war. Irgendetwas dazwischen, verwaschen und undeutlich wie Aquarellfarbe im Regen.

— Du machst das immer so, — sagte er leise. — Immer allein. Immer für dich. Seit drei Jahren versuche ich, dich wirklich in unsere Familie hineinzuholen, aber du stellst dich hin wie eine Mauer.

— Ja, — sagte Johanna. — Ich stelle mich hin wie eine Mauer. Weil von dem, was mir gehört, nichts übrig bliebe, wenn ich das nicht täte. Heute habt ihr ja sehr deutlich gezeigt, wie schnell ihr alles einreißen würdet.

Markus verstummte. Draußen hupte ein Auto. Einmal, kurz und ungeduldig. Sandra Beck wartete.