Drei Jahre alt. Er war erst drei und ahnte nicht im Geringsten, was an diesem Morgen in dieser Küche geschehen war. Und das war gut so. Er sollte es nicht wissen. Er sollte Eicheln sammeln, mehr nicht.

Johanna nahm ihr Handy vom Tisch und rief ihren Vater an.

Er ging sofort ran, als hätte er mit ihrem Anruf gerechnet.

— Papa, sie waren da. Mit einem Notar.

Am anderen Ende blieb es kurz still.

— Das habe ich mir gedacht, — sagte er schließlich. — Wie geht es dir?

— Es ist in Ordnung. Ich habe dir das Geld zurücküberwiesen.

— Habe ich gesehen. — Wieder eine kleine Pause. — Gut gemacht, mein Mädchen.

— Kannst du am Montag zur Bank?

— Der Termin steht schon, — antwortete er. — Wir richten das Treuhandkonto ordentlich ein. Finn bekommt alles, wenn er achtzehn ist. Für ein Studium, eine Wohnung, wofür auch immer er es dann braucht. Da kommt niemand heran.

Johanna atmete langsam aus.

— Danke, Papa.

— Ich habe dir zu danken, — sagte er leise. — Dafür, dass du nicht unterschrieben hast.

Ein kaum sichtbares Lächeln huschte über ihr Gesicht. Nicht für jemanden. Nur für sie selbst.

Später spülte sie die Tasse aus, wischte den Tisch ab und nahm die fremde Mappe von der Arbeitsplatte. Sandra Beck hatte sie liegen lassen — vielleicht aus Versehen, vielleicht absichtlich, damit es einen Vorwand gab, noch einmal aufzutauchen. Johanna stellte die Mappe neben die Wohnungstür. Sie konnten sie abholen, wenn sie wollten.

Dann zog sie sich an und ging hinaus.

Nicht, weil sie etwas erledigen musste. Nicht, weil sie irgendwohin wollte. Sie musste einfach laufen. Die Stadt hatte im Oktober ein anderes Tempo. Alles wirkte gedämpfter, nachdenklicher, als würde selbst der Verkehr leiser atmen. Es roch nach nassem Laub, nach frischem Gebäck und nach Kaffee, der aus halb geöffneten Cafétüren auf den Gehweg strömte.

Johanna ging den breiten Boulevard entlang und ließ den Blick über die Menschen gleiten. Eine junge Frau schob einen Kinderwagen und tippte mit dem Daumen auf ihrem Handy. Ein alter Mann warf Tauben Brotkrümel hin. Vor einem Kiosk diskutierten zwei Männer, nicht wirklich wütend, eher aus Gewohnheit, als gehöre ein kleiner Streit zu einem Samstagvormittag dazu.

Ganz normales Leben. Ein gewöhnlicher Samstag.

Sie blieb vor einer kleinen Buchhandlung stehen und trat ein, ohne lange darüber nachzudenken. Zwischen den Regalen ging sie langsam umher, zog hier einen Roman heraus, dort einen anderen, las ein paar Zeilen und stellte die Bücher wieder zurück. Schließlich kaufte sie ein kleines kariertes Notizbuch. Sie brauchte es nicht. Genau genommen hatte sie zu Hause schon mehrere. Aber sie mochte es. Notizbücher waren eine dieser Schwächen, an denen sie nur schwer vorbeikam.

Auf dem Rückweg blieb sie vor dem Schaufenster eines Immobilienbüros stehen. An der Scheibe hingen ausgedruckte Exposés: Wohnungen, Quadratmeterzahlen, kleine Grundrisse, Fotos von hellen Zimmern und Balkonen. Eines davon betrachtete sie länger als die anderen. Achter Stock. Zwei Zimmer. Blick auf einen Park.

Noch nicht heute.