„Hier liegt Staub“, bemerkte sie und strich mit dem Finger über ein Regal. „Lea, siehst du das denn nicht?“

„Doch“, antwortete Lea. „Ich putze am Wochenende.“

„Am Wochenende!“ Sophia Weiß lachte kurz und unangenehm. „Na, wenn du meinst.“

Selbst rührte sie dabei keinen Finger. Sie ließ sich auf dem Sofa nieder, schaltete den Fernseher ein, verlangte Tee und beobachtete Lea, während diese durch die Wohnung ging, mit dem Blick einer Aufseherin. Lukas verschwand in solchen Augenblicken irgendwohin. Mal musste er plötzlich dringend in den Laden, mal rief angeblich jemand aus der Arbeit an, mal verzog er sich schlicht ins andere Zimmer und setzte Kopfhörer auf.

„Lukas“, sagte Lea eines Abends, nachdem seine Mutter endlich gegangen war. „Können wir reden?“

„Ja, klar“, murmelte er, ohne den Blick vom Handy zu heben.

„Sieh mich an.“

Er sah auf. Seine Augen wirkten müde, ein wenig schuldbeladen, und hinter dieser Schuld lag eine so eingeübte Nachgiebigkeit, dass Lea plötzlich etwas empfand, das Mitleid ähnelte. Er war kein böser Mensch. Er war nur… aus einem anderen Teig gemacht. Aus einem Teig, den seine Mutter ein Leben lang geknetet hatte.

„Sie kann nicht jeden zweiten Tag hier auftauchen“, sagte Lea.

„Sie vermisst uns eben.“

„Lukas.“

„Lea, sie meint es doch nicht böse.“

Lea stritt nicht weiter. Sie begann bereits zu begreifen: Mit Lukas konnte man reden, so lange man wollte. Es war, als spräche man mit einer Wand, die Ohren hatte und sogar ein mitfühlendes Gesicht zeigte — und am Ende blieb es trotzdem eine Wand.

Das wahre Ausmaß dessen, was vor sich ging, erkannte sie durch Zufall.

An einem Abend kam Markus Krause „einfach so“ vorbei. Er war ein seltener Gast, einer, der sich gewöhnlich im Hintergrund hielt. Er setzte sich an den Tisch, trank Kaffee und sprach über Immobilienpreise. Seine Stimme war weich, bedächtig, mit langen Pausen dazwischen — die Stimme eines Menschen, der warten konnte.

„Du hast es richtig gemacht, Lea, dass du alles auf Lukas hast eintragen lassen“, sagte er plötzlich. „Familie bedeutet Vertrauen.“

„Die Wohnung ist auf uns beide eingetragen“, sagte Lea Peters.

Markus Krause lächelte nur.

„Natürlich. Natürlich.“

Aber in diesem Lächeln lag etwas, das Lea nicht losließ. Es war nicht offen drohend, nicht einmal spöttisch. Eher still. Zufrieden. Als wüsste er längst mehr, als er sagte.

In derselben Nacht stand sie noch einmal auf, holte die Mappe mit sämtlichen Unterlagen aus der Schublade und breitete alles auf dem Küchentisch aus. Kaufvertrag, Zahlungsnachweise, Auszüge, Bescheinigungen. Blatt für Blatt ging sie durch, langsam, konzentriert, dann noch einmal von vorn. Schließlich öffnete sie das Onlineportal des Grundbuchamts und blieb lange vor dem Bildschirm sitzen.

Juristisch war alles sauber. Kein Fehler, keine auffällige Formulierung, kein offenstehendes Risiko. Genau das machte ihr Angst. Weil alles so ordentlich, so glatt, so unangreifbar wirkte, begriff Lea plötzlich, dass dahinter ein Plan stecken musste. Nicht seit gestern. Nicht zufällig. Von Anfang an.