Einen Enkel bekam Katharina nie. Doch von da an veränderte sich etwas zwischen ihnen. Freundinnen wurden sie nicht, aber so etwas wie Verbündete. Katharina zeigte Theresa, wie man Pilze einlegte, Theresa fuhr sie zum Markt und half ihr, die Zählerstände und Abrechnungen zu verstehen. Zu Luisas Geburtstagen schenkte die Schwiegermutter ihrer Enkelin Bücher, immer dicke, immer kluge, und Luisa verschlang sie jedes Mal.

Als Lukas vor zwei Wochen ausgezogen war, hatte Katharina nicht angerufen. Kein einziges Mal. Theresa hatte daraus geschlossen, dass sie wie jede Mutter auf der Seite ihres Sohnes stand. Sie war gekränkt gewesen, leise und für sich allein.

Und nun saß diese Frau offenbar allein da, mit gebrochener Hand, dem Kater Theo und Kartoffeln, die noch in der Erde steckten.

Um vier Uhr morgens stand Theresa auf, trank ein Glas Wasser und sagte in der dunklen Küche laut zu sich selbst:

„Ich fahre nicht wegen ihm. Ich fahre wegen ihr.“

Doch sie musste gar nicht den ersten Schritt machen, denn Katharina meldete sich selbst. Am nächsten Tag, in Theresas Mittagspause.

„Theresa“, sagte Katharina. Sie benutzte immer den vollen Namen, wenn es ernst wurde. „Ich muss mit dir sprechen. Nicht am Telefon.“

„Katharina, wie geht es Ihrer Hand? Lukas hat gesagt…“

„Die Hand heilt. Darum geht es nicht. Kannst du am Samstag kommen? Gegen zwölf?“

„Ja, das kann ich.“

„Dann komm. Und bring Luisa mit, ich vermisse sie. Aber sag Lukas nicht, dass ich dich gebeten habe.“

Theresa wunderte sich, versprach es jedoch.

Am Samstagmorgen machte Luisa sich zurecht, als ginge sie zu einem Abschlussball. Sie probierte drei Pullover an, tuschte sich die Wimpern, wischte die Farbe dann wieder ab. Für ihre Großmutter backte sie einen Apfelkuchen, ganz allein, nach einem Rezept aus dem Internet. An einer Seite wurde er etwas zu dunkel, und Luisa war deswegen völlig zerknirscht.

„Oma wird es nicht merken“, beruhigte Theresa sie. „Und falls doch, sagt sie, so sei es sogar besser, weil der Rand schön knuspert.“

Sie fuhren früher los, weil Theresa Stau auf der Hannoverschen Straße befürchtete, doch die Straßen waren frei. Kurz vor halb zwölf standen sie vor dem Haus der Schwiegermutter.

Vor dem Eingang parkte Lukas’ Geländewagen. Groß, schwarz, glänzend. Theresa blieb stehen.

„Mama, da ist Papas Auto“, sagte Luisa.

„Ich sehe es.“

„Gehen wir trotzdem hoch?“

Theresa überlegte. Katharina hatte sie gebeten, Lukas nichts zu sagen. Also hatte sie nicht gewollt, dass sie einander begegneten. Folglich wusste sie vermutlich nicht, dass er kommen würde.

„Wir gehen“, entschied Theresa. „Oma wartet auf uns.“

Theresa besaß einen Schlüssel zu Katharinas Wohnung. Ihre Schwiegermutter hatte ihn ihr schon vor langer Zeit gegeben, bestimmt vor acht Jahren, als sie in eine Kurklinik gefahren war und Theresa gebeten hatte, während ihrer Abwesenheit die Blumen zu gießen.

Nach Katharinas Rückkehr war der Schlüssel einfach an Theresas Bund geblieben. Niemand hatte je wieder danach gefragt, und ihre Schwiegermutter hatte ihn auch nie zurückverlangt.