Einen Enkel hatte Sabine nie bekommen. Trotzdem veränderte sich damals etwas zwischen ihnen. Freundinnen wurden sie nicht, aber sie entwickelten sich zu einer Art Bündnispartnerinnen. Sabine Krüger zeigte ihr, wie man Pilze richtig einlegte, Sabine Beck fuhr sie zum Wochenmarkt und half ihr, die Zählerstände und Rechnungen zu verstehen. Zu Mias Geburtstagen brachte die Großmutter stets Bücher mit: dicke, kluge Bücher, die Mia später verschlang, als hinge ihr Leben daran.

Als Lukas vor zwei Wochen gegangen war, hatte Sabine Krüger nicht angerufen. Kein einziges Mal. Sabine hatte daraus geschlossen, dass sie natürlich auf der Seite ihres Sohnes stand, wie jede Mutter es wohl tun würde. Und sie war gekränkt gewesen. Still, ohne ein Wort darüber zu verlieren.

Nun aber saß diese Frau offenbar allein mit gebrochener Hand in ihrer Wohnung, zusammen mit dem Kater Noah Walter, während im Garten die Kartoffeln in der Erde blieben.

Um vier Uhr morgens stand Sabine auf, trank ein Glas Wasser und sagte in der dunklen Küche laut zu sich selbst:

„Ich mache das nicht für ihn. Ich mache es für sie.“

Doch sie musste den ersten Schritt gar nicht tun, denn die Schwiegermutter meldete sich selbst. Am nächsten Tag, während Sabines Mittagspause, klingelte das Telefon.

„Sabine Beck“, sagte Sabine Krüger. Den vollständigen Namen benutzte sie immer dann, wenn es ernst wurde. „Ich muss mit dir sprechen. Nicht am Telefon.“

„Sabine Krüger, wie geht es Ihrer Hand? Lukas hat mir erzählt …“

„Die Hand heilt. Darum geht es nicht. Kannst du am Samstag kommen? Gegen zwölf?“

„Ja, das kann ich.“

„Komm. Und bring Mia mit, ich habe sie vermisst. Aber sag Lukas nicht, dass ich dich gebeten habe.“

Sabine wunderte sich, versprach es jedoch.

Am Samstagmorgen machte Mia sich fertig, als ginge sie zu einem Abschlussball. Sie probierte drei Pullover an, tuschte sich die Wimpern und wusch die Schminke anschließend wieder ab. Für ihre Großmutter backte sie einen Apfelkuchen, ganz allein, nach einem Rezept aus dem Internet. An einer Seite wurde er ein wenig dunkel, und Mia war den Tränen nahe.

„Oma wird es nicht merken“, beruhigte Sabine sie. „Und falls doch, sagt sie, dass es so sogar besser ist, weil der Rand schön knuspert.“

Sie fuhren früher los, weil Sabine befürchtete, auf der Mannheimer Straße im Stau zu stehen. Doch die Straße war frei. Kurz vor halb zwölf erreichten sie das Haus ihrer Schwiegermutter.

Vor dem Eingang stand Lukas’ Geländewagen. Groß, schwarz, poliert, als käme er gerade aus der Ausstellung. Sabine blieb stehen.

„Mama, da ist Papa“, sagte Mia.

„Ich sehe es.“

„Gehen wir trotzdem rauf?“

Sabine überlegte. Sabine Krüger hatte ausdrücklich darum gebeten, Lukas nichts zu sagen. Also hatte sie nicht gewollt, dass sie einander begegneten. Und das hieß wiederum, dass sie nicht wusste, dass er kommen würde.

„Wir gehen“, entschied Sabine. „Oma wartet auf uns.“

Sabine hatte einen Schlüssel zur Wohnung ihrer Schwiegermutter. Sabine Krüger hatte ihn ihr vor langer Zeit gegeben, vor etwa acht Jahren, als sie zur Kur gefahren war und jemanden gebraucht hatte, der sich um die Blumen kümmerte.