„Ich habe einen Bärenhunger“, verkündete Maximilian Lang und streifte die Turnschuhe ab. „Was gibt’s zum Abendessen?“

Er war offenbar überzeugt, seine Strafe sei nun vorbei. Vermutlich stellte er sich vor, ich würde erleichtert zum Herd eilen, irgendeinen Eintopf aufwärmen, sämtliche Kränkungen vergessen, und die Kinder würden ihm jubelnd um den Hals fallen.

Ich kam aus der Küche und trocknete mir langsam die Hände an einem Geschirrtuch ab. Hinter mir erschien lautlos Greta Böhm.

„Hallo, Papa“, sagte unsere Tochter mit ruhiger, frostiger Stimme. „Hast du dich gut von uns erholt?“

Maximilian Lang erstarrte. Das sorgfältig vorbereitete Lächeln eines erschöpften, aber großmütigen Hausherrn sackte in sich zusammen und verschwand irgendwo unter seinem Hemdkragen.

„Du bist nicht vor dem Lärm gegangen, Maximilian“, sagte ich und sah ihm direkt in die Augen. „Du bist vor Verantwortung davongelaufen. Und zurückgekommen bist du nicht zu deiner Familie, sondern zum Abendessen. Genau deshalb gibt es heute für dich keines.“

Er öffnete schon den Mund, um empört zu protestieren, als mein Handy auf der Kommode klingelte. Auf dem Display stand: „Katharina Werner“. Ohne zu zögern stellte ich auf Lautsprecher.

„Ira!“

zwitscherte meine Schwiegermutter gut gelaunt aus dem Lautsprecher. „Ist mein Ausreißer wieder bei dir aufgetaucht? Verwöhn ihn bloß nicht zu sehr! Am Sonntag soll er wieder vorbeikommen. Der Flurschrank ist immer noch nicht fertig, die Türen halten praktisch nur noch aus Höflichkeit.“

Ohne ein Wort zu sagen, beendete ich das Gespräch.

Maximilian Lang wurde kreidebleich. Es sah aus, als hätte man ihm soeben mitgeteilt, dass auf die erste Baustellenschicht direkt die nächste folgen würde. In seinem Gesicht breitete sich die bittere Erkenntnis aus: Bei seiner Mutter war er offenbar nicht der bemitleidenswerte, erschöpfte Lieblingssohn, sondern eine kostenlose Arbeitskraft mit Familienanschluss.

„Ich bin hierher nach Hause gekommen!“, fuhr er auf, als wolle er sich die eben heruntergefallene Krone wieder auf den Kopf setzen. Er machte einen Schritt auf mich zu und hob die Stimme. „Ich habe wohl das Recht, mich in meiner eigenen Wohnung hinzulegen und auszuruhen!“

„Diese Wohnung gehörte mir schon vor der Ehe“, erinnerte ich ihn ruhig. Meine Stimme blieb leise, doch darin lag so viel Härte, dass es sich anfühlte, als würden im Schloss die Schlüssel klirren.

Sein Satz vom Nach-Hause-Kommen blieb plötzlich zwischen uns hängen wie ein schlecht erzählter Witz. Vielleicht begriff Maximilian zum ersten Mal seit Jahren nicht über eine Betriebskostenabrechnung, sondern an meinem Tonfall, wem diese vier Wände tatsächlich gehörten. Der letzte Rest Überheblichkeit fiel von ihm ab. Mitten im Flur stand nun kein Hausherr mehr, sondern ein überflüssiger Erholungssuchender, von dem sich inzwischen alle erholt hatten.

„Heute übernachtest du nicht hier, Maximilian“, sagte ich langsam und deutlich. „Und auf dem Sofa wirst du auch nicht residieren. Wenn du wirklich in diese Familie zurückwillst, beginnst du nicht mit einem Teller Abendessen. Du beginnst mit einem Gespräch mit den Kindern, mit Entschuldigungen und mit einem Termin bei einer Familienberatung.“

Greta Böhm drehte sich wortlos um und verschwand in ihrem Zimmer. Das Klicken des Schlosses durchschnitt die Stille im Flur lauter als jeder Schrei. Gegen so einen Schlag half keine Reisetasche voller Hemden.

Maximilian sah mich hilflos an, als warte er darauf, dass ich gleich lachen und alles als Scherz auflösen würde. Doch ich lächelte nicht.

„Die Schlüssel auf die Kommode, Maximilian“, sagte ich. „Und zieh die Tür richtig hinter dir zu. Der Durchzug hat bei uns nicht im Treppenhaus angefangen, sondern in dem Moment, als du unsere Kinder einen Wanderzirkus genannt hast.“